A cette culture de poussière dont personne n'a voulu parce que ce n'est pas vendeur...
Cette culture des étrangetés parfois sobres et austères qui glapit dans l'attente d'un échange d'un troc, pour vivre, entre toi et moi.
Nous parlons de ces folklores qui respectaient la Terre, de la fureur décalée de la dernière nuance de khôl sur le dernier cyborg ayant ressenti une onctuosité de sentiments quelconque, juste avant la défonce finale des corpus de lois naturelles de base... dans la vase rampantes, pimpantes et repeintes selon l'habitacle d'excréments colorés des vaches toutes pendules d'homothéties, d'homocités, de la marche du sel sur ses jambes de vent, du chant des dunes sous tes baskets de blizzard freudien.
ça ne peut vivre qu'entre nous.
Tout est plaines de sexes, mais de sexes difformes, c'est à dire qui prennent des formes qui changent de nature : verbe, roches, chair, sons synesthétiques copulant avec la végétalité de la texture des postures de surfaces de parfums parlant avec des neiges lunaires quand elles piquent du siècle dans la couverture du demi sifflé le long d'une autoroute de nuit, flippante de nuée de peur sur la froideur d'un véhicule présent là comme un flash puis qui s'enfuit poussé au cul par un turbo de temps hystérique glacial et en fièvre, mais toujours en accord avec le dialogue impossible des lois physiques sur le champ de bataille de mon plaisir cosmologique
pose ta tête de mule sur le billot de sang, sang-billard, et pars voguer dans les espaces de la mort...
Mauve d'oeuf...
Tonsure de mescaline fouettée à la vanille, ces brouillards en cristal de mousseline, rythmiquement convulsives, et posés là comme un loir sur une souche dans un contexte forestier vert VERT découpant le ciel avec des feuilles floues dentelées par la diffraction spéculaire de tes aberrations chromatiques... toutes ces plaines oculaires que le chant ventriloque des arbres fait émerger des remugles de la pompe du corps quand elle ressent... son environnement...
Les jets de mochetés brutales sur ma peau d'atrophié courrent le long de mon astre d'âme quand ils bèlent parmi consorts et fabricants d'abstractions tractelés parmi du sperme errant où le monde passe vite dans un reflet sans louange, comme une indiscétion crispante et pantelante de jaune porc de suie, stèle lacustre.

Ça ne vivra qu'entre nous !